65 mg de Olvido

Olvida me dicen tus ojos,
despierta de ese estúpido sueño.
¿No ves que es pasado?
¿No oyes ya lejano el eco?

Mira adelante, olvida, camina,
sigue tus pasos, no tuerzas.
No vuelvas, no mires atrás.
Olvida me dicen tus labios.

Olvida y olvida, deja de recordar.
¡Es fácil! Sigue adelante, amigo,
es mejor para ti. Ahora toca olvidar.
Olvida, me susurras al oído.

¿Y si no quiero olvidar?
¿Y si desecho esa posibilidad?
No, no quiero… No quiero olvidar.
Ahora callas, sorprendido.

No es vivir en el pasado,
no es huir del presente,
no es temer al futuro.
Sólo es recordar…

Recordar besos que no fueron,
besos que no me rozaron…
Los mejores besos de mi vida.

Recordar un “te quiero”
que nunca me dijiste…
Las mejores palabras de mi vida.

Recordar tu perfume,
el olor de tus pasos…
Las mejores esencias de mi vida.

Olvida, me vuelves a decir.
¿Cómo quieres que olvide?
No, no quiero ni puedo.

No puedo olvidar algo que no ha pasado.
No puedo olvidar tu eterna ausencia...

La felicidad es pequeña e insignificante...

La felicidad no reside en grandes cosas, ni en pequeñas cosas...

La felicidad es saber apreciar las cosas pequeñas, valorar los momentos insignificantes de cada día.

Cuando se sabe valorar todo eso, sacarle el jugo y disfrutarlo, se comienza a ser feliz...

¿Y qué es más "insignificante" y "pequeño" que las personas que nos rodean?


Tú me haces feliz porque eres "insignificante" y "pequeño"...

Una elección equivocada

Quizás no cogí una elección buena... Cogí la menos mala de ellas: el AZAR.

Es propio del ser humano el tomar decisiones, los momentos de duda y la elección de un camino u otro.Tomar el camino de la derecha o el de la izquierda; algunos seguirán todo recto temiendo errar en la decisión, acabando perdidos en un terreno pantanoso.

Llega el momento de decidir en qué y cómo creer. Si olvidar lo que nos enseñaron, lo que nos ofrecieron u obligaron a tener e fe, o seguir adelante con antiguas creencias a la espalda.

Algunos desde muy temprano lo tienen claro, otros tardan una eternidad y la mayoría nunca se lo plantean.

Es costumbre en nuestros tiempos el trazar el camino de n8uestro vástagos. educarlos a nuestro gusto y forzarlos a vivir como nosotros. Temiendo quizás descubrir otras formas mejores y que nuestro mundo se quede sin sentido...

En algo tan personal como la fe sería bueno elegir. Ser nosotros mismos y no otros que elija a que dios rezar. Algunos creen en dioses casi prehistóricos, funda ciudades en su nombre y reúnen inmensas riquezas para así adorarlos. Otros olvidan la institución en sí y se quedan con un mensaje, la mayoría de las veces tergiversado, o con un hombre piadoso a descompás con su historia... Algunos son incluso capaces de matar a sus semejantes por su dios, renunciar a su vida animal por él o adorar su cuerpo.

Y esto no es una cosa de hace pocos días. El hombre, desde que es hombre, necesitó la existencia de un ser superior a quién atribuir lo que desconocía...

Pero ¿y ahora? Tenemos algoritmos, fórmulas matemáticas y tratados genéticos para eso ¿Por qué seguimos creyendo?
¿Por sentirnos dignos?, ¿para convencernos de que no somos simple materia expuestos a reacciones químicas? ¿Para sentirnos especiales?

¿Para explicar el Origen? Es muy fácil, hagan la prueba: metan en una bolsa trozos de papel con letras escritas, remuevan la bolsa y tiren los papeles al suelo, ¿hay alguna posibilidad de que tengan ante vuestros ojos algún párrafo de El Quijote?

Fdo: Un hereje del s. XXI

Estaba prohibido...

Aquí me sentaba cuando nos estaba prohibido. Tú no estabas, pero sé que querías estar. Aún en la distancia, tus palabras eran cercanas.

El alboroto de los niños se mezclaba con tus latidos. El olor a otoño se diluía en tu cuello y el sabor… el sabor desconocido de tus labios desaparecía en la hojarasca.

Aquí me sentaba tarde tras tarde, a escondidas, para que nadie nos viera. Escondiéndonos entre el frío metal del banco. Tú no estabas conmigo, pero te sentía allí, sentía tus brazos rodeándome.

Aquí me sentaba cuando nos estaba prohibido estar juntos. Prohibición que nosotros mismos nos impusimos. Prohibición que yo impuse.

Ahora el banco está solo, nadie se ha vuelto a sentar, yo tampoco… Hoy he pasado por allí, cuando ya todo se había perdido.

Quise sentarme pero algo me dijo que no… ¿Para qué? Ahora toca olvidar, dejar atrás las absurdas prohibiciones y aprender de ellas.

Ahora toca olvidar el banco donde me sentaba cuando nos estaba prohibido, al banco… a ti no. No creo que pueda.

Pañuelo

Te escondes bajo la seda, temes mostrar la verdad...

Te agarras al pasado, huyes del presente y no piensas en el futuro. Mejor que no...

Pero todo se sabe, ¡tú mismo lo sabes!

Tus cejas pintadas, tus pestañas de carmín lo dicen todo...

Tan pronto te dicen hola, como dices adiós.

¡Ponga un obrero en su vida!

Especialmente dedicado para políticos y altos cargos.

Sufrirá las consecuencias por sus malas inversiones.

A lo sumo, le convoca una huelga. Pacte usted con los sindicatos.

Tenemos los modelos de fontanero y taxista.

Zapatero y Obama ya tienen el suyo.

¡No pierda la oportunidad!

Si no queda satisfecho con su compra, abonaremos el importe a una Entidad Bancaria.

Risoterapia

- ¿Qué me ha dicho que tengo, doctor? ¿Capricornio?

- No, no... Usted tiene cáncer...


A los problemas les da miedo la risa... ¡Riéte de ellos!

Otoño rima con... castaña

Llega el otoño, el frío vespertino, la oscuridad temprana...

Los paseos por las calles bajo la humedad de una noche que se adelanta demasiado.

La gente que camina con prisas escondiéndose tras sus bufandas, las parejas que pasean su amor entre hojarasca.

El puesto de castañas, el humo, el olor, el calor que desprende.

El cartuchito de papel que ahora calienta tus manos.

El otoño ha llegado...

Lo esencial es invisible a los ojos...

¿Y tú qué eres? En estos tiempos hay que ser algo para ser alguien...

Dejámos atrás hace mucho los clanes cavernícolas, la sangre ya no importa y la sociedad de clases desaparece... Hoy en día, ¿qué se es? Ya no se estila lo de brujo, noble o burgués. El proletariado ya no existe...

Ahora clasificamos en estereotipos...

¿Hay que ser republicano para desprestigiar a la Corona? ¿Hay que ser homosexual para querer besar a un hombre? ¿Hay que ser hippie para fumarse un porro? ¿Hay que "hacerse el guay" para encenderse un pitillo? ¿Hay que ser un empollón para aprobar? ¿Hay que ser gay para que te guste Mika? (xD) ¿Hay que ser freaky para estudiar Informática?

¿Hay que ser pijo para llevar un cinturón de Dolce&Gabbana? ¿Hay que ser emo para llevar un flequillo chachi? ¿Hay que ser gótico para que te guste vestir de negro? ¿Hay que ser un carroza para tomar café por las tardes?

¿Hay que ser del PSOE para ser de izquierdas? ¿Hay que ser de derechas para votar al PP? ¿Hay que ser un desalmado si no colaboras con una ONG? ¿Hay que ser un lucifer si odias a la Iglesia?

Conocer a las personas es una labor dificil y muchas veces se corre el riesgo de encariñarse y que te defraude... ¿Por eso creamos estereotipos? ¿Preferimos clasificar a la gente en una primera visión y no tener así que conocerla? ¿Nos limitamos a conocer a la gente que forma parte de un estereotipo que nos guste?

Yo soy Daniel, y punto...

Me niego a ser algo para ser alguien y así me veo: cada vez más solo y alejado xD

No diré que soy de izquierdas pues no me gusta nuestra izquierda, no diré que soy hetero porque no sé con quién acabaré en la cama, no diré que soy pijo, ni emo, ni gótico... No diré que soy republicano o monárquico...

¿Esto es no tener los ideales claros?

Bienaventurados

Bienaventurados los locos, los raros y los ignorados.

Bienaventurados los que se creen diferentes, los que no encuentran su lugar en este mundo.

Bienaventurada la oveja descarriada que huye del rebaño.

Bienaventurados los perseguidos, los que son objeto de burla y los que tienen ideas diferentes.

Bienaventurados todos estos, pero sólo aquellos que hacen de su rareza la imagen a mostrar.

Sólo aquellos que no se avergüenzan de su locura, de su rareza o de su insignificancia.

Bienaventurados sólo los que se enorgullecen de alejarse del rebaño.

Pues de ellos es el Reino de ¿Dios?

Pupilas

Calor...
Ojos recorriendo tu piel,
fulgor proyectado por tus pupilas.

Sudor...
Defensa de tus sentidos
ante el ataque de mi mirada.

Frío...
El aire ocupa ahora tu lugar,
una ausencia que quema.

Tu mirada, tu piel,
tus pupilas en mi piel,
tu fuego, tu sudor
y tu ausencia.

Dedicado a Nuria

El Golpe

La historia que ahora os comunico no es inventada... Aunque tampoco es verdad. Bueno, aún no tengo noticia de que haya pasado... Quizás haya pasado en algún momento y no nos hayamos enterado, o quizás esté todavía por pasar... ¿Quién sabe lo que pasó o lo que pasará...? ¿Quién me dice que no se pusieron de acuerdo Isabel y Fernando para hacernos creer que ellos expulsaron a los musulmanes? ¿O porqué nos creemos que cuando Cristóbal llegó a las Américas no estaba allí ya un contingente de pálidos chinos reclamando aquel trozo de polvo para su emperador? Quien os afirme y os demuestre con documentos y consecuencias económicas estos hechos, decidles: ¿usted estuvo allí?

Parece una tontería lo que lees, ¿verdad? ¿Y quién te ha dicho que no lo sea? (Le tuteo, si me permite). En cambio, yo si he estado durante los hechos que más adelante os narraré... ¿Dije antes qué eran falsos? Pues quizás hayan sido ciertos... ¿Dije antes que no había tenido noticia de ellos...? Dime quién sabe al cien por cien la verdad de lo que pasa... Cada papel dice lo que el director, gordinflón y amante de la buena vida, decide por el teléfono móvil a bordo de su yate. Pues, como a mi no me paga ninguno de estos empresarios enchaquetados, os cuento los hechos sin ningún velo subjetivo que haya podido alterar ni la más mínima mota de polvo sobre alguna mesa.

Y es ahí, en una mesa, donde empieza la historia... Serían las cuatro de la tarde cuando nuestro protagonista (no diré su nombre, para velar por su seguridad) tomaba un café con leche, acompañado por uno de sus amigos íntimos, el doctor Fernández (este nombre es inventado; aunque él ya esté muerto, su familia sigue viva). Entre el humo de los cigarrillos charlaban entretenidamente. Afuera de los cristales del bar, la ciudad se movía rápida e indiferente; impasible ante sus habitantes. Un mar de asfalto y gigantes marejadas de edificios que ahogaban a los caminantes...

- ¿Y sobre "el plan", qué sabes?- preguntó el doctor Fernández.
- Todo está listo... Mañana todo cambiará- contestó el Planeador (llamaremos así, por ahora, al protagonista).
- No sé cómo puedes estar aquí, fumando tranquilamente y con una taza de café, sabiendo que mañana quizás subas a la gloria o quizás estés bajo tierra...
- Nervios de acero, amigo- contestó el Planificador- Mira por la ventana, ¿ves como anda la gente? Cada uno inmerso en sus problemas, sin hablar con los demás, ni levantar la mirada del suelo...
- Sí... ¿qué pasa?- preguntó sorprendido el doctor- No me dirás que estás igual de tranquilo que ellos, ignorando lo que les rodea... "El plan" es muy importante...
- No, no te digo eso... Te digo que mi único problema ahora es no echar las cenizas dentro de la taza...

Rojo Crisis

Con la crisis económica la venta de pintalabios de color rojo sube considerablemente...

A mal tiempo, buena cara...

O el ser humano es estúpido o es indescriptible, que viene a ser lo mismo.

¡Qué vienen los comunistas!

¡Qué vienen los comunistas!, gritaban hace cuarenta años. Nos quitaran las casas, nos quitaran los coches, nos quitaran los hijos…

¡Qué vienen los comunistas!, gritaron anoche. Traen piojos, huelen a porro, son rebeldes, inconformistas y se quejan por quejar. Escoria…

¿Qué nos queda? ¿Quién abandera la Utopía? ¿Quién lleva el timón hacia un mundo de izquierdas?

Para ser de izquierdas hay que llevar el puño alzado, luchar y morir hasta la victoria… ¡Abajo el capitalismo! ¡A las barricadas, camaradas! Y el poster del Che que no falte, por favor.

Hasta aquí la parte irónica…

El poder está arriba, las cosas cambian desde arriba… Se debe gritar desde abajo, con pancartas (y banderas tricolor que tan bien quedan); pero no se puede aspirar a cambiar el mundo desde abajo. Gritar, proponer (sobre todo proponer), manifestarse en contra o a favor, luchar hasta morir desde abajo… pero no aspirar al cambio sin llegar antes arriba.

¿Qué hacemos los de izquierdas? Opción a) Votar a partidos de centro, centro-derecha, derecha… no tendría sentido. Opción b) Votar al PSOE que presume de modernismo y critica al inmigrante por estar enfermo y querer ser curado. El mismo inmigrante que cuida de nuestro abuelos y que no queremos que ellos disfruten de los suyos… No me parece una opción viable… Y opción c) Votar a los Comunistas, o tirar el voto o dar voz para que se quejen por un crucifijo en una mesa…

Y ahora, táchenme de ignorante… Sólo por ser autocrítico, por pensar que ser de izquierdas no conlleva a morir en la lucha, a quejarme del poder y del capitalismo. Llámenme hipócrita por no creer en una lucha de clases, por no creer en el proletariado… Para luchar y vencer hay que ser fuertes.

¿Y qué tal si dejamos atrás a dictadores rusos y nos ponemos en marcha? ¿Y qué tal si dejamos atrás las pancartas y los puños alzados? Que sí, que quejarse con razón está muy bien, que además muchas veces (la mayoría) se lleva razón y se consiguen cosas. Que sí, que es digno reivindicar la Tercera República… Pero hay que tener en cuenta dónde se vive: un mundo donde mandan “los de arriba”, que son personas elegidas por “los de abajo”, si hablamos de democracia…

Los comunistas no deberían dar miedo y deberían dejar de ser unos gritones antisistema.

Un mundo sin colores

No me gustan los lobos con piel de cordero, ni los corderos con colmillos de plástico...

No me gustan los colores que tienen Heroes...

No me gusta el pasado con disfraz de futuro...

No me gusta el futuro con disfraz de pasado...

No me gustan los oidos sordos y las bocas calladas...

No me gusta la mentira y la hipocresía...

No me gustan los Heroes coloreados y dictatoriales...

No me gusta el color sin sentido, sin autocrítica, sin reflexión...

Me gusta el multicolor coloreado, el negro y el blanco...

Odios y vicios...

Odio la gente que no recuerda su pasado: tantos los que no lo condenan porque fue malo o aquellos que no lo admiran porque fue bueno...

Odio a la gente que huye de sus problemas, odio a la gente que se mete en problemas, odio a la gente que no sabe diferenciar lo que en verdad es un problema... Odio a la gente que no tiene problemas.

Odio a la gente que critica sin saber y a los que no critican sabiendo...

Odio a la gente que es incapaz de quererse por muy poco que sea, odio a la gente que no quiere a los demas y a los que no son queridos...

Soy vicioso... Estoy enviciado al tabaco, al café, al MySpace y al Fotolog... Drogas blandas... Tengo vicio por la ropa interior, por la hermosidad del cuerpo humano y por las personas. Soy un consumidor enviciado de personas...

Quiero a las personas... Soy un falso. Las quiero aunque no quisiera quererlas, las ayudo auque no quiera ayudarlas... Un total hipócrita... y un vicioso.

Vicioso del querer aunque me duela... Vicioso de esperar grandes banquetes perdiendo la oportunidad de pequeños manjares. Vicioso de pensar demasiado...

Vicioso de mirar a la gente e imaginar sus vidas. Odio a la gente que mira e imagina vidas...

Vicioso de escribir lo que pienso... Enviciado por expresar mis sentimientos de forma literaria...

Tengo vicio por las letras... y odio por las ciencias... Debí nacer en otro tiempo, en otro sitio, de otra forma...

Tengo vicio por tí... que has llegado hasta el final leyendo mis idioteces. Te quiero por perder tu tiempo intentando conocerme... Estás aquí, junto a mí. Quizás mañana seas polvo y aqui estás tus últimos minutos de aliento...

Te odio por perder el tiempo junto a mi, te quiero por hacerlo... Tengo vicio por ti...

Gaza 2020 (Nota de prensa irónica)

Visto lo visto, planteo desde este modesto lugar la candidatura de la Ciudad de Gaza para celebrar los Juegos Olímpicos del año 2020.

Dicha ciudad consta de un maravilloso aeropuerto internacional, en parte destruido por la Defensa Israelí, que podrá acoger a los miles de visitantes y deportistas. La celebración de los Juegos Olímpicos en Gaza supondría un boom social en aquella zona tan dañada por años de lucha, se mejorarían infraestructuras (se contruirían, mejor dicho) y se acabaría por mejorar la calidad de vida de los ciudadanos de la zona.

Y lo más importante, se podría reclamar la independencia del Pueblo Palestino. Se podría perseguir a la antorcha con banderas palestinas, se podría presionar al gobierno de Israel para que comenzara las negociaciones.

Si se celebraran los Juegos Olímpicos del 2020 en Gaza, veríamos al presidente de Estados Unidos acusando a Israel, veríamos a los eurodiputados poniéndose de acuerdo para posicionar a Europa contra la invasión israelita...

Los Juegos de Pekín han supuesto el primer paso para una serie de acontecimientos olímpicos reivindicativos... Así, propongo para el 2024 la ciudad de Rabat para exigir la independencia del Pueblo Saharaui, para el año 2028 la ciudad de Algeciras para reclamar la soberanía sobre el Peñón de Gibraltar. En 2032 se celebrarían en Puerto Rico luchando por la independencia de la isla caribeña y por último en Estados Unidos.

Una nuevas Olimpiadas en Estados Unidos en 2036 para que salga a la luz y todos luchemos en contra del abuso en Guantánamo, para luchar contra las injustas invasiones estadounidenses...

Y con esto, proclamo la formación del COIAR. El Comité Olímpico Internacional Absurdamente Reivindicativo, donde tendrán cabida todos los países inquisidores que verán la paja en el ojo ajeno y no la viga en el propio.

Una elección equivocada

Quizás no cogí una elección buena... Cogí la menos mala de ellas: el AZAR.

Es propio del ser humano el tomar decisiones, los momentos de duda y la elección de un camino u otro.Tomar el camino de la derecha o el de la izquierda; algunos seguirán todo recto temiendo errar en la decisión, acabando perdidos en un terreno pantanoso.

Llega el momento de decidir en qué y cómo creer. Si olvidar lo que nos enseñaron, lo que nos ofrecieron u obligaron a tener e fe, o seguir adelante con antiguas creencias a la espalda.

Algunos desde muy temprano lo tienen claro, otros tardan una eternidad y la mayoría nunca se lo plantean.

Es costumbre en nuestros tiempos el trazar el camino de n8uestro vástagos. educarlos a nuestro gusto y forzarlos a vivir como nosotros. Temiendo quizás descubrir otras formas mejores y que nuestro mundo se quede sin sentido...

En algo tan personal como la fe sería bueno elegir. Ser nosotros mismos y no otros que elija a que dios rezar. Algunos creen en dioses casi prehistóricos, funda ciudades en su nombre y reúnen inmensas riquezas para así adorarlos. Otros olvidan la institución en sí y se quedan con un mensaje, la mayoría de las veces tergiversado, o con un hombre piadoso a descompás con su historia... Algunos son incluso capaces de matar a sus semejantes por su dios, renunciar a su vida animal por él o adorar su cuerpo.

Y esto no es una cosa de hace pocos días. El hombre, desde que es hombre, necesitó la existencia de un ser superior a quién atribuir lo que desconocía...

Pero ¿y ahora? Tenemos algoritmos, fórmulas matemáticas y tratados genéticos para eso ¿Por qué seguimos creyendo?

¿Por sentirnos dignos?, ¿para convencernos de que no somos simple materia expuestos a reacciones químicas? ¿Para sentirnos especiales?

¿Para explicar el Origen? Es muy fácil, hagan la prueba: metan en una bolsa trozos de papel con letras escritas, remuevan la bolsa y tiren los papeles al suelo, ¿hay alguna posibilidad de que tengan ante vuestros ojos algún párrafo de El Quijote?

Fdo: Un hereje del s. XXI

Los tiempos están cambiando…

Los tiempos están cambiando… Las cosas ya no son buenas, están guapas. Las mujeres no son bellas, están potentes. No se mandan mensajes, sino sms. No se envían cartas, sino e-mails. No se charla, se chatea. No se compran libros, se descargan e-books desde el móvil. No se es moderno, se es chic.

Ya no es tiempo de amas de casa y maridos que se ganan el pan, es tiempo de mujeres pluriempleadas y maridos con delantal. Ya no se honra a los ancianos, ahora se lleva abandonarlos en las gasolineras. Ya no hay edad para nada: niños soldados y madres abuelas.

Los negros ya no cazan leones, venden cinturones. Los chinos ya no comen arroz, venden baratijas. Los indios ya no cultivan patatas, cuidan de nuestros “desechos de gasolinera”. Los de aquí ya no luchan, hacen como que trabajan.

Ya no hay izquierdas, ni derechas; hay centros de izquierda y centros de derecha. Ya no hay líderes con carácter, sino líderes descerebrados. Es tiempo de lo políticamente correcto y de los políticos incorrectos.

Las guerras ya no son guerras, sino misiones de paz (¡qué paradoja!). Ya no se derrama sangre por una bandera, se lanzan misiles para asegurarse el petróleo. Ya no existen los países sino las sociedades multiculturales.

El tiempo evoluciona, pero el hombre se queda atrás conmocionado. Todo le viene grande… STOP. Paremos un instante en un tiempo tan ajetreado como el que nos ha tocado vivir. Miremos atrás y recordemos la esencia… Recordemos que el hombre es hombre, tanto en un cruce de la Quinta Avenida como chapoteando en un manglar.

Pero no todo este cambio es malo; como decía Castiglione, a los ancianos les es propio y natural alabar los tiempos pasados y reprender los modernos y todo aquello que no hacían cuando mozos. Si el mundo empeorase siempre y fueran los hijos generalmente peores que los padres, mucho ha ya que hubiésemos llegado al cabo del mal y no tuviéramos adonde pasar más adelante.

Popurrí poético del camino...

Porque el cambio de paisaje no significa que se acabe el viaje...

Porque el camino se hace al andar y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar...

Sigue adelante y no regreses, no eches de menos un destino más fácil...

Tus ojos frente a lo antes nunca visto...

Nuestras vidas son los caminos que van a dar al más allá, que es el morir...

El pasota

Si te preguntan, dices que nada. Si te piden consejo, que no importa. Si te saluda un enemigo, lo saludas gustosamente. Si te preguntan que tal, dices que bien... Y es que eres un pasota, no te importa nada y andas indifirente ante la vida... Y así es: nada te importa lo suficiente como para quitarte el sueño... Te importan los "nadies", pero "nada" te importa.

A quién critique tu actitud, oídos sordos. ¿Huyes? ¡No! Simplemente te ries a carcajadas de aquellos que enturbian el ambiente con sus voces sin saber el trasfondo de tu indiferencia. No te quieres exculpar ahora por tu comportamiento, ¡ni mucho menos! Simplemente vives feliz... Miren atrás y verán su triste y oscuro baúl de recuerdos. Dirán: ¿cómo es feliz? Simplemente siéndolo. Otros (los mas cretinos) dirán que vas de víctima: "Parece que le gusta recordar su triste miseria para sentirse querido..." ¡ni mucho menos! Simplemente quieres que miren a sus "atrás" y vean si en verdad tienen motivos para estar tristes... ¿te crees tú ahora el único con derecho a estar triste? No dijo "derecho" si no "motivos"...

Quizás deban aprender de él... Preocuparse por lo que en verdad importa. Según él (el pasota) todo tiene solución, todo menos la muerte. Y si algo no tiene solución, no merece la pena preocuparse... ¿No estará huyendo de sus problemas con esa actitud, verdad? ¡ni mucho menos! Simplemente evita la aparición de nuevo problemas...

Si hay algún problema, él (el pasota) es el primero en actuar... En dejarse la piel por cualquier cosa... Pero recuerden que un "problema" es algo que merece la pena... Pero es un pasota, no ha luchado todavía mucho... ¿es un cobarde? ¡ni mucho menos! Todavía no ha encontrado nada por lo que luchar, nada que merezca la pena. Todavía no ha tenido ningún problema...

¿Y es totalmente feliz entonces ese hombre? ¡ni mucho menos! ya dije que si tenía un problema: la muerte. ¿Tiene entonces miedo a la muerte? ¡ni mucho menos! Luchará toda su vida para superar a la muerte, luchará por el único problema que tiene... ¿Y cómo se lucha contra la muerte? Pues según él, viviendo feliz.

Quizás cuando lo leáis, penséis que es una tontería, pero yo conozco a ese pasota, no sé si en verdad será feliz pero él piensa que si... ¿hace falta algo más en la vida?

Ya descansa en paz...

Mario Acosta se levantó aquel día con la única intención de olvidar sus problemas. Fue a trabajar como cualquier otro día con la sola compañía de sus pensamientos contradictorios...

Salió de trabajar y entró en el bar. Entró solo, sus problemas le esperaban en la mesa de siempre: lejos de la barra y de las ventanas a la calle. El rincón más oscuro de aquel bar, oscuro ya de por sí.

Encendió un cigarro y pidió una copa, sus problemas le miraban desde el otro lado de la sucia mesa... Un juego de miradas molesto que evitaba encendiendo un cigarro tras otro. Otra copa más.

Fueron dos copas, pidió la tercera y encendió el enésimo cigarrillo. Sus problemas se iban difuminando, su compañía en aquel triste rincón se hacía cada vez más difusa. Pidió la cuarta, la quinta y la sexta. Sus problemas desaparecían poco a poco pero seguían allí, intimidándolo con la mirada.

Mario Acosta tuvo sexo aquella noche con hombres y mujeres: no le importaba. Sólo quería olvidarse de sus problemas. Pagó por cuerpos ajenos con la única intención de ahogar sus problemas en el sudor de un desconocido.

Mala vida, decían sus conocidos. Buena táctica, se decía Mario a si mismo.

Fumaba, bebía y follaba... Sus problemas le seguían a cierta distancia por la calle...

Fumaba, bebía y follaba... Mala vida. Buena táctica...

Mario Acosta ya no tiene problemas, se olvidó de ellos. Ahora descansa en paz en su caja de pino.

Usted elige...

De pequeño me dijeron que se es hombre o mujer; que están las personas, los animales y las cosas...

Que había niños buenos y malos, rubios y morenos, blancos y negritos...

Que estaban los Reyes y Papa Noel...

Los mayores desayunan café y los nenes colacao para llegar a ser hombres que tomen café...

Estaba el blanco y el negro. El azul para los niños y el rosa para las niñas...

También me dijeron (y esto es lo que más me traumatizó) que los niños tenían colita y las niñas "toto"...

Me decían que un hombre se casa con una mujer (por la Iglesia claro) y tenían hijos a los cuales les compraban juguetes bonitos y todos se divertían delante de la chimenea en un bonito adosado con piscina...

Y claro, ahora llego yo y alzo la mirada al mundo y me lio...

Hombres con hombres, mujeres con mujeres, hijos sin padres, negritos con blanquitas, mujeres que se ponen colitas y hombres que cambian la colita por un "toto"...

Niños vestidos de rosa y niñas con un ActionMan en el carrito...

Hombres que toman colacao y niños adictos a sustancía estimulantes...

No sólo hay café: capuchino, solo, cortado, descafeinado, manchado...

Familias que se rompen con juguetes bonitos de por medio y adosados que se convierten en pisos de treinta metros cuadrados...

Por favor, que alguien me explique lo que pasa...

Patriotismo

Nuestras tierras han sido regadas durante siglos con la sangre de hombres patriotas que dieron su vida por este nuestro país... O eso nos han contado...

El pueblo se levantó contra los franceses en Madrid, una revolución de hombres patriotas que perdieron sus vidas al ver amenazada la tierra patria... ¿Miedo ala invasión? ¿O miedo al pensamiento ilustrado?

El pueblo prefería seguir a oscuras, a la sombra de la Iglesia y de la Monarquía mientras que más allá de los Pirineos surgía un nuevo pensamiento que marcó el curso de la historia...

España de espaldas a todo eso, adorando a una familia de tísicos que se desangraba...

Y gracias a Dios que en el 36 el ejército se levantó contra un poder republicano corrupto que iba a destruir a España... ¿Miedo al cambio? ¿Miedo ala democracia? ¿Miedo al libre pensamiento?

España prefirió de nuevo encerrarse en el confesionario... Adorar a Dios y esperar con ansia la vuelta de los tísicos... Atrás quedó la mínima posibilidad de progreso en una tierra que manaba sangre humana...

Y hoy, en pleno siglo XXI, el pueblo se vuelve a levantar a favor de la Patria enarbolando la bandera contra un Gobierno que destruye al país... Y demos las gracias a esos patriotas contemporáneos por su lucha contra una sociedad de progreso, una lucha encarnizada contra el diálogo, una batalla sangrienta contra leyes de igualdad...

Miedo al cambio, miedo al progreso... Nos estancamos en la oscuridad inquisidora mientras el resto del mundo gira sin parar...

¿Es eso patriotismo? ¿Hombres que lucharon a favor del despotismo son patriotas? ¿Es eso lo bueno para la Patria?

No sé que decir... Sólo que yo no soy uno de esos patriotas y que nunca sostendré una bandera de mi país defendiendo una ideología manida.

Las dos Españas

No cabe duda de que nuestro sistema democrático tiende hacia un profundo bipartidismo. Y no es que espere que ganen las elecciones algún partido minoritario (aún tengo los pies en la tierra), pero es que ni se le brinda la oportunidad. Todo se centró en Rajoy y Zapatero. Es más, la campaña se centró en si Gallardón iba en las listas, se centró en la tostada con manteca colorá de Cañete, se centró en si Esperanza conspiraba por la espalda, se centró en la niña y en el «Buenas noches y buena suerte»…

Para nada vale lamentarse, nadie te escuchará si no vas con un capullo en la mano o unas gaviotas revolotean sobre tu cabeza. Es así, y punto. Siempre fue así: las dos Españas gobernadas por el miedo. El miedo a la corrupción socialista de antaño y el miedo a la actitud indescifrable del PP estos últimos años. Estamos gobernados por el miedo…

Y es que todo se resume en dos: lo bueno y lo malo, el blanco y el negro, el hombre y la mujer, el rico y el pobre… El dos es el número mágico de la división.

Y ahora caben dos opciones también: ¿España es tonta o no? España ha querido que siga gobernando el que dialogó con ETA, el que maltrató a las victimas del terrorismo, el que llevó al país a la división, el que hizo que la economía se derrumbara… No me atrevo a afirmar que España no sea tonta… eso o el Partido Popular se ha llevado cuatro años mintiendo. ¿Mintió o no mintió? Todo se resume a dos…

La hogaza de pan

Llego a casa tras el trabajo y sólo me espera el silencio; allí está, sentado en frente mía. El televisor apagado para ser feliz en la ignorancia, el plato de comida caliente sobre el mantelito de tela blanca y cuadros azules, el vaso de agua, los cubiertos y la servilleta, blanca con cuadros azules como el mantel. A estas horas, en las que como solo, el salón parece más grande, el piso se convierte en un inmenso palacete de inagotables pasillos y altas paredes. En una esquina del mantel está la hogaza de pan que nos trajimos de Alanís. Un trozo de pan del tamaño de un puño, quizás dos, de corteza gruesa y grisácea, miga fuerte y condensada. Aromas a leña y a horno viejo.

En momentos de soledad como este, los más insignificantes detalles son rasgos que se me clavan en la mente, pidiendo comprensión y autonomía propia. Se me vienen a la mente la tita Juana, el primo Javier, las mujeres enlutadas del pueblo, el repiqueteo incesante del campanario, el cura, las estrechas calles, el suelo sin asfaltar, la cal de las paredes…

Miro a la pantalla del televisor apagado y veo el reflejo del sol en la blancura de los muros, blancura adornada con rejas negras y verdes geranios. La habitación en la que estoy se transforma poco a poco en un gigantesco baúl de recuerdos. Isabel también está allí, está fumando un cigarro apoyada en el quicio de la puerta, está también saludando a las vecinas de pelo canoso. Mi piel recuerda el tacto de sus brazos bajo las sábanas de aquella cama de hierro forjado, bajo la estampa de una Virgen de nombre impronunciable.

Mis labios recuerdan el sabor de sus besos, sabor que se mezcla con el del arroz que llena mi plato ahora mismo. En mis oídos resuena el alboroto de la plaza del Ayuntamiento, oigo niños corretear y a lo lejos, como siempre, las campanas de la iglesia.

Corto con las manos un trozo de pan y lo mojo en la salsa del arroz, una nube de emociones me embriaga los sentidos, recuerdo la comida de la tita Juana, recuerdo la familia de Isabel sentada alrededor de aquella gran mesa de madera. Recuerdo todas esas cosas del pasado reciente y otras muchas del pasado lejano…

En mis ojos se reflejan mis abuelos, hace muchos años ya; en el patio de su vieja casa jugando con una pequeña pelota de tela rellena de algodón, mi abuela está sentada tejiendo un chaleco con lana, mi abuelo llega de la calle y trae una gran barra de pan. No tardo en correr hacía él para que me de un trozo; con sus arrugadas e hinchadas manos corta un pedazo de la barra y me lo da. Yo lo mastico incesante mientras él me acaricia el pelo, mi abuela se queja de que no almorzaré si como entre horas.

Recuerdo que llegaba mi madre a la hora de almorzar; nunca sabía de dónde venía, a veces no venía… Se sentaba en la mesa junto a mi abuelo, no me miraba, no me decía nada. Nunca me hablaba durante el almuerzo. La mayoría de las veces discutían, y los tres empezaban a gritar. Yo seguía comiendo, en aquella vieja mesa de madera, sin que nadie me echara cuenta. Mi madre se levantaba sin terminar de comer y me decía: «Mario, vamos a casa». Esas serían las únicas palabras que oiría de su boca aquel día, me tiraba del brazo y yo lloraba despiadado. Lloraba porque sabía que tendrían que pasar muchos días hasta que mi abuelo arrancara de nuevo aquel trozo de pan y mi abuela le regañara por hacerlo.

Este texto forma parte de la vida de Mario, del proyecto Las Estrellas de Tinta (véase Fragmento #63 – La hogaza de pan www.etoilesdencre.es)

Quiero un lama en mi cama

Cuál fue mi sorpresa cuando me enteré que los curas tomaran partido en las decisiones relacionadas con la eutanasia en los hospitales de la Comunidad de Madrid; que si esto suena muy fuerte y parece que quiero buscar las cosquillas, digamos que formarán parte del Comité de Ética y del Equipo Interdisciplinar de cuidados paliativos… y así todos contentos.Y me pregunto yo qué pinta un cura en todo esto... Es una forma del sacramento de la extremaunción, ¿o qué? Pues porque visto lo visto y echando la mirada atrás a las opiniones de la Iglesia en estos temas… ya tenemos cuál será su voto dentro de este comité.

Y me vienen al recuerdo ahora las palabras de un Ministro del Señor (de cuyo nombre no quiero acordarme) que dijo que a Jesús no le dieron cuidados paliativos y siguió siendo una muerte digna… y que tenemos miedo al dolor… o no sé que cosa más. Intenté olvidar esas declaraciones…

Pero como no quiero meter cizaña, que opinen si quieren… Lo único que pido es que cuando esté vegetativo en una camita del hospital, no se me acerque nadie con sotana y que me traigan un lama del Tíbet (ahora que está tan de moda) y que opine él… que últimamente me gusta más la idea de la reencarnación que la idea de pasarme una eternidad con angelitos asexuados.

Y pido perdón si molesté o insulté las creencias de alguien, no fue mi intención (aunque lo parezca). Sólo quiero tener la libertad de morir… porque sí, tengo miedo al dolor (¿pasa algo?). Y que si mi muerte plantea disputas éticas… pues que discutan, pero no un cura. Un cura no.

Quizás

¿Porqué quizás? Un adverbio de duda que denota la posibilidad de que ocurra o sea cierto lo que se expresa… Posibilidad, no exactitud. Nada es exacto y nada es más posible que otra cosa…

No creo en la probabilidad, ni en la estadística. Todo es igual de probable. Una de cada dos, cincuenta por ciento de posibilidades. Ni más, ni menos. Una cosa ocurre o no ocurre, algo es verdad o no lo es… Una de cada dos.

No podemos decir que algo ocurrirá con mayor o menor probabilidad. Mediante un estudio matemático podemos dar una cifra de probabilidad. Pero al final, ocurre o no ocurre así que una de cada dos.

Y como nada se puede afirmar a ciencia cierta, he elegido Quizás como título para esta recopilación. No pretendo inculcar una verdad absoluta, no pretendo crear un dogma a seguir. Sólo pretendo que el lector saque sus propias conclusiones a través de mis conclusiones sobre diversos temas.

El lector debe desprenderse totalmente del mensaje (el mío), quedarse con la idea y formular su propio mensaje más o menos literario. Escriban sus pensamientos y quizás descubran el pequeño filósofo que llevan dentro…

Quizás el estilo, a veces demasiado literario y repleto de figuras estéticas, dificulte la lectura. Estos textos son una forma más de expresar un espíritu creativo y artístico que ha visto en este tipo de literatura la mejor forma para su expresión.

Por lo tanto, querido lector, debe recordar que no se encuentra ante una Biblia del saber, que no intento crearle un pensamiento ni guiarle por el camino de mi parecer (pues en muchos casos los textos no muestran mi verdadera opinión, ya sea por el desfase temporal o por la dificultad de expresar una idea en concreto).

Debe recordar, ante todo, que los textos son simples frases literarias (bellas en la forma en su mayoría) con una idea oculta. Su tarea es de desgranar la idea y crear sus propias frases. No hace falta que escriba, simplemente PIENSE.