tag:blogger.com,1999:blog-19474591660601202042024-02-07T15:26:05.790+01:00Modestia AparteDaglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.comBlogger38125tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-22796535616050443492009-12-15T14:16:00.000+01:002009-12-15T14:18:38.759+01:00Prohibido Aparcar. Excepto Personas PreferentesKilómetros de sábanas, baches de algodón, cedas de sudor...<br /><br />No hay STOPs, no pares...<br /><br />Hay días en los que las sábanas se hacen demasiado grandes, otros días se quedan pequeñas...<br /><br />A veces viajas solo, otras acompañado...<br /><br />Pero lo importante es viajar, y <i>llegar al destino</i>. <br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqZ_frG7HiPceJjJ1M9g7o4qVdlFiYceCeV00sFGMbOhwEt7CIFbhRIBUJki9zh-TskrDI-H_f9f6oZLrwjQtmHN3IiCg2AkLuvG7zkayu7hkSib7WtovoAkErdtsxpfyafY5ew37N_8TG/s1600-h/se%C3%B1al1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 250px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqZ_frG7HiPceJjJ1M9g7o4qVdlFiYceCeV00sFGMbOhwEt7CIFbhRIBUJki9zh-TskrDI-H_f9f6oZLrwjQtmHN3IiCg2AkLuvG7zkayu7hkSib7WtovoAkErdtsxpfyafY5ew37N_8TG/s320/se%C3%B1al1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415451558196369186" border="0" /></a>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-54652494659466007322009-10-14T22:27:00.002+02:002009-10-14T22:28:49.576+02:00VueltaVolví a recorrer aquel camino, esta vez de mañana...<br /><br />Volví a sentarme en aquel banco, esta vez bajo miradas extrañas...<br /><br />Volví a apoyarme en aquel árbol, esta vez con sombra...<br /><br />Aquel camino que siempre recorríamos, aquel banco que recogió furiosas pasiones, aquellas pocas miradas indiscretas...<br /><br />Aquel árbol que nos abrazaba cuando junto a su tronco tú me abrazabas...<br /><br />Volví a recorrer todo ese camino...<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG0W7TwjWFC80zdr5W1Bje4Wo6_34W5dF65Q5C7EHGgdZ2kzISQIMBVAmEy2chCHtFe4f9eTAlTNZ3C_QD8os-jMRMGG6raihXo0mDrImsXbM4RS_wRRXbe9q3FQZQ7AnywAM3HjrtyNXo/s1600-h/tardon.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 254px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG0W7TwjWFC80zdr5W1Bje4Wo6_34W5dF65Q5C7EHGgdZ2kzISQIMBVAmEy2chCHtFe4f9eTAlTNZ3C_QD8os-jMRMGG6raihXo0mDrImsXbM4RS_wRRXbe9q3FQZQ7AnywAM3HjrtyNXo/s320/tardon.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392555197208851458" border="0" /></a>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-34150922572415754232009-09-09T13:26:00.002+02:002009-09-09T13:29:05.470+02:00Cuando el péndulo se detieneEl agua golpea los cristales, lo quisieran romper.<br /><br />Miramos temerosos cada gota, nos miramos con miedo a que el hechizo desaparezca.<br /><br />Pero aquí: yo junto a ti, tú junto a mí, todo es distinto.<br /><br />Quizás por el embrujo de la noche, quizás por el alcohol; no lo sé, y tú tampoco quieres saber…<br /><br />Nuestras miradas se cruzaron en aquel viejo reloj de pared.<br /><br />Las manecillas nos señalan con descaro, y así están desde hace tiempo. ¿Sabes por qué?<br /><br />No se mueven, no se quieren mover.<br /><br />No sé cuánto tiempo llevo aquí, quizás días, quizás sólo minutos. ¿Lo sabes tú?<br /><br />Me pregunto si acaso hubo un antes y me horroriza el después…<br /><br />Ahora escondo la llave, para que no la encuentres, no le des cuerda a la máquina…<br /><br />Déjala así.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0lN1gRGEuwnu8gRvxk4SADP04TVfoWZtgEh13TV_qXOTLhbii1TLQSCRJ5a20B-Lu5s_svQL9K5MqNMN9pEvxnq_vmgzj-wZVH4zuh7d-PsNxxrDBNvtNyX3R5G-LQCJ4YT2Gp9Ju2vQv/s1600-h/pendulo.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 238px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0lN1gRGEuwnu8gRvxk4SADP04TVfoWZtgEh13TV_qXOTLhbii1TLQSCRJ5a20B-Lu5s_svQL9K5MqNMN9pEvxnq_vmgzj-wZVH4zuh7d-PsNxxrDBNvtNyX3R5G-LQCJ4YT2Gp9Ju2vQv/s320/pendulo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379428207393044914" border="0" /></a>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-18165139403007319272009-03-16T08:45:00.001+01:002009-03-16T08:47:56.232+01:00Derrotado<div style="text-align: center;">Con las manos aún sangrientas,<br />con la pólvora pegada a los labios<br />y con la insignia blanca que no dio tiempo a sacar…<br /><br />¿Dónde estás Josefina?<br />Busco tus brazos por doquier.<br />¿Por dónde andas, Penélope?<br />En tu regazo me quisiera recoger.<br />Cleopatra, ¿estás ahí?<br />Como César me quisiera ver.<br /><br />Penélope, Josefina, Cleopatra… ¿dónde estáis?<br />Dejo atrás el uniforme, el rumor de mil batallas.<br />El sabor de la guerra perdida, las lágrimas destruidas.<br />Gritos, rabia, llantos y más lágrimas… ¿dónde estáis?<br /><br />Con las manos aún sangrientas,<br />con la pólvora pegada a los labios<br />y con la insignia blanca que no dio tiempo a sacar.<br /><br />Derrotado, me habéis ganado...<br /><br />Lo admito… lágrimas venid a mi.<br /></div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-58463037748515377752009-03-12T00:19:00.000+01:002009-03-12T00:22:35.825+01:00El banco triste<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center; font-style: italic;">«Y en los días de lluvia, sale a pasear hasta el banco que queda donde la estación de tren.<br />Y allí canta canciones para quien quiera escuchar».<br /></div><br />Aquel banco metálico oxidado y triste bajo la eterna sombra del frondoso castaño. Tenía el respaldo de madera casi podrida y comida por las termitas. En otoño se cubría de hojas y nadie se las quitaba. En invierno, la nieve hacia que el metal se corroyese más. En primavera se ensuciaba con flores y quedaba pringoso por el polen. Así año tras año... Nadie se sentaba en él. ¡Pobre y triste banco!<br /><br />Por el parque, entre matorrales y grandes árboles, se corría muy rápido la voz. Los bancos más cuidados y modernos presumían de haber albergado a importantes personas: ministros, pintores, escritores... o alardeaban de que una joven pareja se había besado sobre ellos. Hemos de entender que estos hechos tan insignificantes son la alegría para los bancos... Piensen ustedes en lo aburrida que es su vida...<br /><br />Sobre nuestro banco oxidado hace años que nadie se sentaba... ¡Pobre y triste banco! Hasta que un día una mujer llegó al parque... y entre todos los bancos que allí había eligió al banco triste y oxidado. La mujer colocó el bolso a su derecha, cruzó las piernas y allí se quedó canturreando viejas canciones durante horas.<br /><br />Los otros bancos del parque se sorprendieron de aquel hecho: alguien había elegido para sentarse el peor banco. El más viejo y estropeado. Está loca, dijeron. Esa mujer está loca.<br /><br />A nuestro triste banco también le extrañó y quedó aún más entristecido cuando le llegaron los rumores: una loca se había sentado sobre él.<br /><br />Al día siguiente, la mujer volvió a elegir al banco triste. Se descolgó el bolso, cruzó las piernas y comenzó a cantar en una voz grave y lánguida. Así se llevó horas. Y durante varios meses siempre hacía lo mismo: llegaba al parque poco antes de la puesta de sol, se sentaba en el banco bajo la sombra del castaño, dejaba su bolso a un lado, cruzaba las piernas y cantaba en voz bajita. Como si ocultara algún secreto. No faltaba ningún día: lloviese o tronase, allí estaba. Con la misma chaqueta roída de felpa: en verano y en invierno.<br /><br />Nuestro triste banco era el hazmerreír de todo el parque. Y el pobre estaba sumido en una gran depresión (Sí, querido lector, los bancos también se deprimen).<br /><br />Pero esto no duró mucho... Un día la mujer no apareció, y al día siguiente tampoco... Nuca más volvió al parque. Entonces fue cuando nuestro triste y oxidado banco recapacitó: sobre él nadie se había sentado hasta que llegó aquella mujer y por vergüenza o miedo a los chismorreos nunca le prestó atención. Nunca escuchó lo que cantaba. Ahora que ya hacía meses que la mujer faltaba se dio cuenta que se sentía muy afortunado por haber albergado a aquella extraña. Sobre los otros bancos se sentaba gente normal pero no prestaban la más mínima atención a los bancos: un día en este y otro día en aquel. Por el contrario, la mujer loca siempre lo elegía a él. Y cuando llovía y el parque estaba desierto, sólo nuestro triste banco estaba ocupado. Sólo aquella mujer había reparado en la existencia del banco entre la hojarasca y las sombras.<br /><br />Todos, al igual que el banco, tenemos un loco dentro: una persona rara en nuestras entrañas. A veces grita y pide salir y nosotros nos negamos por vergüenza como nuestro triste banco. Dejemos salir al loco que llevamos dentro antes que sea demasiado tarde y no quede nada para cantar en voz baja.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Canción (al principio): "No paraba de llover" 2006, Nena Daconte (He perdido los zapatos)</span><br /></div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-18428416102662680392009-02-09T22:50:00.002+01:002009-02-09T22:51:33.115+01:00Maquillaje<div style="text-align: justify;">Un día me dijiste que mi vida era la de Mario Acosta, que mi prosa era rebuscada y complicada. Que maquillaba mis palabras y cubría mis sentimientos con una capa de polvos y carmines de diversos colores. Que mi sinceridad no era del todo cierta: sinceridad maquillada, la llamaste aquel día.<br /><br />Y no fue ese el primer día que me dijiste algo, ni fueron esas las únicas palabras que hicieron cambiar mi vida… Y sé que no eres el culpable, que no eres el motor de todo este movimiento, ni lo eres ni lo debes ser. Pero permíteme que en ti lo englobe todo, que en tus palabras centre mi cambio y que tus suspiros sean los que movieron mis velas.<br /><br />No voy a cambiar mi prosa, ni quiero… ¡bastante he cambiado ya! No voy a deshacerme del maquillaje, ni limpiar mis mejillas de él. No voy a hacerlo, ni quiero.<br /><br />Permíteme también que te cree como personaje, que me invente parte de la historia. Que invente detalles que no existieron y que convierta aquella taberna mugrosa en una playa paradisiaca perdida en alguna parte, que vimos en algún viaje que nunca hicimos. Todo esto es parte de mi prosa maquillada, permítemelo.<br /><br />Porque sin ti, no sería lo que soy.<br /><br />Porque convenzo al presente con nuestra historia, porque marco el futuro con nuestras anécdotas.<br /><br />Porque me disgusta lo que fui y me alegro de ser lo que soy… y todo eso gracias a ti.<br /><br />Porque me enseñaste a vivir el presente, a no perder las oportunidades y a no temer al futuro. Al menos, a no plantearme un mal futuro y obrar en consecuencia de ello. Miedo siempre se tiene.<br /><br />Porque me enseñaste que no todo está perdido; que todo tiene arreglo, aunque no sea el que esperemos.<br /><br />Me enseñaste que no vale para nada lamentarse, maldecir el pasado y el futuro. Porque cuando menos te lo esperas, la esperanza aparece.<br /><br />La esperanza aparece justo en tu puerta, sin saber que era tu puerta; la esperanza te reconoce de espaldas, sin haberte visto antes.<br /><br />Aunque lo que más valoro es que me enseñaste que la esperanza también sabe cuando marcharse y dejar sitio a la realidad.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoiBSA4zjHNJIKV8Z6FQ4n4QigKFGmmRfCv12UZJrCLNPYNPiUVWLvh_LNyEOHge_XYhrkfWk9CqAvB_HGk4KJMP5imNbGzkRNhGIqv5bP7wn6Zytt14VRCudiMJ5Gm87uukrdNXJyBJLl/s1600-h/sinceridad_maquillada.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 253px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoiBSA4zjHNJIKV8Z6FQ4n4QigKFGmmRfCv12UZJrCLNPYNPiUVWLvh_LNyEOHge_XYhrkfWk9CqAvB_HGk4KJMP5imNbGzkRNhGIqv5bP7wn6Zytt14VRCudiMJ5Gm87uukrdNXJyBJLl/s320/sinceridad_maquillada.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300918465778107362" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><br /></div></div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-17151171546016032112009-02-02T13:22:00.001+01:002009-02-02T13:25:10.002+01:00Compañeros de Viaje<div style="text-align: justify;">Ojos pegados, piernas cansadas y cuerpos colgantes sujetos al vaivén de la extraña serpiente.<br /><br />Una mujer divorciada que sale a ganarse el pan, un escolar que no ha vivido lo suficiente para perder las ilusiones. Espigados y ardientes adolescentes en busca de una mirada cruzada. Un inmigrante que buscaba mejor vida y llegó equivocadamente hasta aquí. Un hombre de negocios encorbatado: mirada arrogante, vida sin sentido.<br /><br />Un anciano a cargo de su nieto que mira con sorpresa al exterior, escucha con miedo el ensordecedor ruido y huele con repugnancia el sudor del grasiento hombre de su lado.<br /><br />Vista de una luz amarillenta que afeaba la piel; olor a humanidad y a aceite de maquinaria pesada; gusto a un amanecer demasiado tarde o aun atardecer muy temprano; ruido de los raíles o del silbido entre las ventanillas y tacto... Tacto de una barandilla sudada por sabe quién historia anterior. Tacto por un corazón que late junto al tuyo sin haberlo visto antes...<br /><br />Cinco sentidos sujetos al vaivén de la extraña serpiente. Historias en sus entrañas libres a tu imaginación. El saludo de un amigo, el detalle de un desconocido o la espalda de un testarudo. ¿Qué más da?<br /><br />Todos somos iguales allá abajo, cerca del infierno. Dentro de aquella extraña serpiente...<br /><br />Mario Acosta le gustaba imaginarse las vidas de la gente que entraba y salía del vagón. En cada estación llegaban nuevos y se iban otros. Siempre los mismos. Recordaba la cara de los que se bajaban en tal estación y de los que deberían llegar al vagón en cada estación… Si durante algunos días alguien faltaba, suponía que estaba enfermo. O si era un hombre triste y gris, creía que lo habían despedido… Mario se imaginaba el funeral de aquella anciana que hacía dos semanas que no se montaba en la estación de Antón Martín…<br /></div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-53955347909336572532009-01-27T15:56:00.001+01:002009-01-27T15:59:58.106+01:00Uno y uno da un millón...Porque no todo se resume a dos...<br /><br />Porque no todo es vicio o corazón...<br /><br />Porque existen las manzanas además de los melocotones y los plátanos... También existen las <i>granás</i>...<br /><br />Porque no todo se responde con un sí o con un no...<br /><br />Porque no todo es negro o blanco...<br /><br />Porque hay un mundo más allá del aprobado y el suspenso...<br /><br />Porque hay más de dos sexos...<br /><br />Porque no somos sólo una persona, ni dos, ni tres, ni cuatro, ni cinco, ni seis... con suerte <b>somos un millón de personas</b>...<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm7Pp1p7lQwHGnEIRyP0iaumUQLibCVVWV_HsikFrai124gaP68lOR7P17nPkg_ozyNsCqn9Jiaq1IvRj4c5hXHtb-F5jYbwfnvKKSSuYVthLrEKC38axir-9WAzLQ_sf6RVFj3eFGWppk/s1600-h/chuche_dos.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 233px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm7Pp1p7lQwHGnEIRyP0iaumUQLibCVVWV_HsikFrai124gaP68lOR7P17nPkg_ozyNsCqn9Jiaq1IvRj4c5hXHtb-F5jYbwfnvKKSSuYVthLrEKC38axir-9WAzLQ_sf6RVFj3eFGWppk/s320/chuche_dos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5295988369595084002" border="0" /></a>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-59896894440034921942009-01-13T23:35:00.001+01:002009-01-13T23:35:35.456+01:00De vicios y otras virtudes<div style="text-align: center;">¿Quién dice cuándo la virtud se convierte en vicio?<br /><br />¿Y cuándo el vicio en virtud?<br /><br />¿Dónde está la normalidad?<br /><br />¿Y dónde la moralidad?<br /><br />¿A dónde van las ovejas descarriladas?<br /><br />¿Y los hijos pródigos?<br /><br />¿Cuándo te pasas del límite?<br /><br />¿Y cuándo te quedas corto?<br /><br />¿Dónde se comienza?<br /><br />¿Y cuándo se termina?<br /><br />¿Qué es lo moral?<br /><br />¿Y lo inmoral?<br /><br />¿Quién es virtuoso?<br /><br />¿Y quién es vicioso?<br /><br /><i>¿Quiero una respuesta?</i></div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-71907374336478213122009-01-03T18:46:00.001+01:002009-01-03T18:48:58.032+01:00Aquel chaleco que olía a ti...Lo que una vez fue semilla. que luego creció bajo el sol, que fue sesgado de la tierra e industrializado. Etiquetado y pasado por el escaner hasta mi cajón.<br /><br />Ahora es un almacén de recuerdos, las fibras teñidas saben a ti, huelen a ti.<br /><br />Lo que una vez fue semilla, ahora es escaparate de una noche junto a ti.<br /><br />Mezcla de tabaco, el poco de vino que cayó y tus besos.<br /><br />Aquel chaleco que olía a ti...<br /><br />El chaleco parece estar tejido con tus besos, rematado por tus caricias y abrochado con tus abrazos.<br /><br />Lo que una vez fue semilla... ahora huele a ti.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk02Bhn2wlx2L1SOiSH6wNSzOidZuJ8flDhGO9CKXR7Ymk3SLUsEAgbgj0RV3dnc9t8dX4s4P-unYsS6i-Iv3C-E8LNlSKmbkfDEvzVA2NpbMu777uOGSSx4Bevzvu_E0Jra0DrjRReCFF/s1600-h/colonia.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk02Bhn2wlx2L1SOiSH6wNSzOidZuJ8flDhGO9CKXR7Ymk3SLUsEAgbgj0RV3dnc9t8dX4s4P-unYsS6i-Iv3C-E8LNlSKmbkfDEvzVA2NpbMu777uOGSSx4Bevzvu_E0Jra0DrjRReCFF/s320/colonia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5287125660588130274" border="0" /></a>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-43300562181722714812008-12-04T23:28:00.001+01:002008-12-04T23:29:55.660+01:0065 mg de Olvido<div style="text-align: center;">Olvida me dicen tus ojos,<br />despierta de ese estúpido sueño.<br />¿No ves que es pasado?<br />¿No oyes ya lejano el eco?<br /><br />Mira adelante, olvida, camina,<br />sigue tus pasos, no tuerzas.<br />No vuelvas, no mires atrás.<br />Olvida me dicen tus labios.<br /><br />Olvida y olvida, deja de recordar.<br />¡Es fácil! Sigue adelante, amigo,<br />es mejor para ti. Ahora toca olvidar.<br />Olvida, me susurras al oído.<br /><br />¿Y si no quiero olvidar?<br />¿Y si desecho esa posibilidad?<br />No, no quiero… No quiero olvidar.<br />Ahora callas, sorprendido.<br /><br />No es vivir en el pasado,<br />no es huir del presente,<br />no es temer al futuro.<br />Sólo es recordar…<br /><br />Recordar besos que no fueron,<br />besos que no me rozaron…<br />Los mejores besos de mi vida.<br /><br />Recordar un “te quiero”<br />que nunca me dijiste…<br />Las mejores palabras de mi vida.<br /><br />Recordar tu perfume,<br />el olor de tus pasos…<br />Las mejores esencias de mi vida.<br /><br />Olvida, me vuelves a decir.<br />¿Cómo quieres que olvide?<br />No, no quiero ni puedo.<br /><br />No puedo olvidar algo que no ha pasado.<br />No puedo olvidar tu eterna ausencia...<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGbWPzwDmBVR_CaVJQ9w-buoZA1VMf8NNLVH-Lu-IdnzGYXf-rcf3glWNJytjKUCzIEb13CkCIMtpzVWpG5Tmh9miArilP1w1atqokAw7yz7SHIGsR5j7N7lkINEmf1VlH-qqJER91E3SK/s1600-h/65mg_olvido_claro.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGbWPzwDmBVR_CaVJQ9w-buoZA1VMf8NNLVH-Lu-IdnzGYXf-rcf3glWNJytjKUCzIEb13CkCIMtpzVWpG5Tmh9miArilP1w1atqokAw7yz7SHIGsR5j7N7lkINEmf1VlH-qqJER91E3SK/s320/65mg_olvido_claro.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5276065706938550706" border="0" /></a><br /><br /><br /></div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-28111008356177787562008-11-26T13:38:00.000+01:002008-11-26T13:40:24.450+01:00La felicidad es pequeña e insignificante...<div style="text-align: center;"><i>La felicidad no reside en grandes cosas, ni en pequeñas cosas...</i><br /><br /><i>La felicidad es <b>saber apreciar</b> las cosas pequeñas, valorar los momentos insignificantes de cada día.</i><br /><br /><i>Cuando se sabe valorar todo eso, sacarle el jugo y disfrutarlo, se comienza a ser feliz...</i><br /><br /><i>¿Y qué es más "insignificante" y "pequeño" que las personas que nos rodean?</i><br /><br /><br />Tú me haces feliz porque eres "insignificante" y "pequeño"...<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvn9BPx7gb6b6SB6P37eixSfBXF6YNmpIdGxvkCmtRO2yhoesvCQ1oV1u9nyx69WttBUoluzvyRnxMcBEs4wX238nanJFi9tydxo7P_IIoVfr97djkkFdYt6NLIQKouOkObAi9zKIDAFho/s1600-h/principito_rosa2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 211px; height: 313px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvn9BPx7gb6b6SB6P37eixSfBXF6YNmpIdGxvkCmtRO2yhoesvCQ1oV1u9nyx69WttBUoluzvyRnxMcBEs4wX238nanJFi9tydxo7P_IIoVfr97djkkFdYt6NLIQKouOkObAi9zKIDAFho/s320/principito_rosa2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5272945001768526482" border="0" /></a><br /></div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-46552036425097265582008-11-23T01:52:00.000+01:002008-11-23T01:54:50.141+01:00Una elección equivocada<div style="text-align: justify;">Quizás no cogí una elección buena... Cogí la menos mala de ellas: el AZAR.<br /><br />Es propio del ser humano el tomar decisiones, los momentos de duda y la elección de un camino u otro.Tomar el camino de la derecha o el de la izquierda; algunos seguirán todo recto temiendo errar en la decisión, acabando perdidos en un terreno pantanoso.<br /><br />Llega el momento de decidir en qué y cómo creer. Si olvidar lo que nos enseñaron, lo que nos ofrecieron u obligaron a tener e fe, o seguir adelante con antiguas creencias a la espalda.<br /><br />Algunos desde muy temprano lo tienen claro, otros tardan una eternidad y la mayoría nunca se lo plantean.<br /><br />Es costumbre en nuestros tiempos el trazar el camino de n8uestro vástagos. educarlos a nuestro gusto y forzarlos a vivir como nosotros. Temiendo quizás descubrir otras formas mejores y que nuestro mundo se quede sin sentido...<br /><br />En algo tan personal como la fe sería bueno elegir. Ser nosotros mismos y no otros que elija a que dios rezar. Algunos creen en dioses casi prehistóricos, funda ciudades en su nombre y reúnen inmensas riquezas para así adorarlos. Otros olvidan la institución en sí y se quedan con un mensaje, la mayoría de las veces tergiversado, o con un hombre piadoso a descompás con su historia... Algunos son incluso capaces de matar a sus semejantes por su dios, renunciar a su vida animal por él o adorar su cuerpo.<br /><br />Y esto no es una cosa de hace pocos días. El hombre, desde que es hombre, necesitó la existencia de un ser superior a quién atribuir lo que desconocía...<br /><br />Pero ¿y ahora? Tenemos algoritmos, fórmulas matemáticas y tratados genéticos para eso ¿Por qué seguimos creyendo?<br />¿Por sentirnos dignos?, ¿para convencernos de que no somos simple materia expuestos a reacciones químicas? ¿Para sentirnos especiales?<br /><br />¿Para explicar el Origen? Es muy fácil, hagan la prueba: metan en una bolsa trozos de papel con letras escritas, remuevan la bolsa y tiren los papeles al suelo, ¿hay alguna posibilidad de que tengan ante vuestros ojos algún párrafo de El Quijote?<br /></div><br /><div style="text-align: right;">Fdo: Un hereje del s. XXI<br /></div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-60547584860032131582008-11-07T18:51:00.003+01:002008-11-07T18:54:04.918+01:00Estaba prohibido...Aquí me sentaba cuando nos estaba prohibido. Tú no estabas, pero sé que querías estar. Aún en la distancia, tus palabras eran cercanas.<br /><br />El alboroto de los niños se mezclaba con tus latidos. El olor a otoño se diluía en tu cuello y el sabor… el sabor desconocido de tus labios desaparecía en la hojarasca.<br /><br />Aquí me sentaba tarde tras tarde, a escondidas, para que nadie nos viera. Escondiéndonos entre el frío metal del banco. Tú no estabas conmigo, pero te sentía allí, sentía tus brazos rodeándome.<br /><br />Aquí me sentaba cuando nos estaba prohibido estar juntos. Prohibición que nosotros mismos nos impusimos. Prohibición que yo impuse.<br /><br />Ahora el banco está solo, nadie se ha vuelto a sentar, yo tampoco… Hoy he pasado por allí, cuando ya todo se había perdido.<br /><br />Quise sentarme pero algo me dijo que no… ¿Para qué? Ahora toca olvidar, dejar atrás las absurdas prohibiciones y aprender de ellas.<br /><br />Ahora toca olvidar el banco donde me sentaba cuando nos estaba prohibido, al banco… a ti no. No creo que pueda.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVh0j826gjz-DGJAFGGTN4Rb4gr7xBNH0Y8bvEh74t2HH0_5MzVEfz4Copo_F0eYRLbFGCF7Q6BZGAoybu5wuED4PnySQ9zsGoBLooaiWjniPAklBhzRThsKIa7qEPJQ7MMjkr1drlvcAs/s1600-h/Prohibido.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 256px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVh0j826gjz-DGJAFGGTN4Rb4gr7xBNH0Y8bvEh74t2HH0_5MzVEfz4Copo_F0eYRLbFGCF7Q6BZGAoybu5wuED4PnySQ9zsGoBLooaiWjniPAklBhzRThsKIa7qEPJQ7MMjkr1drlvcAs/s320/Prohibido.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265975151083978130" border="0" /></a>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-43492587098731098502008-11-01T17:57:00.000+01:002008-11-01T17:58:17.819+01:00Pañuelo<div style="text-align: center;">Te escondes bajo la seda, temes mostrar la verdad...<br /><br />Te agarras al pasado, huyes del presente y no piensas en el futuro. Mejor que no...<br /><br />Pero todo se sabe, ¡tú mismo lo sabes!<br /><br />Tus cejas pintadas, tus pestañas de carmín lo dicen todo...<br /><br /></div><div style="text-align: center;">Tan pronto te dicen hola, como dices adiós.</div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-84629585414803103682008-10-21T23:08:00.002+02:002008-10-21T23:11:20.276+02:00¡Ponga un obrero en su vida!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLyvb9Ho5xiCcHUYcCINgcb7ATv8-KWE0YbNAmAI5a_fZj2u5GhezFqn7X7U8OhcJi8uSZqb9sSWmgj8Ot2-P2Oh4HuBtGrdAI0A4lEgB9fNDjjzAxgq3CySqX3W4NOyYcMAuPvtKvzP3P/s1600-h/obrero.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLyvb9Ho5xiCcHUYcCINgcb7ATv8-KWE0YbNAmAI5a_fZj2u5GhezFqn7X7U8OhcJi8uSZqb9sSWmgj8Ot2-P2Oh4HuBtGrdAI0A4lEgB9fNDjjzAxgq3CySqX3W4NOyYcMAuPvtKvzP3P/s400/obrero.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5259717729261391426" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;">Especialmente dedicado para políticos y altos cargos.<br /><br />Sufrirá las consecuencias por sus malas inversiones.<br /><br />A lo sumo, le convoca una huelga. Pacte usted con los sindicatos.<br /><br />Tenemos los modelos de fontanero y taxista.<br /><br />Zapatero y Obama ya tienen el suyo.<br /><br /><b>¡No pierda la oportunidad!</b><br /><br /><i>Si no queda satisfecho con su compra, abonaremos</i><i> el importe a una Entidad Bancaria.<br /><br /><br /></i></div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-7604879621042484872008-10-19T20:03:00.002+02:002008-10-19T20:06:41.711+02:00Risoterapia<i>- ¿Qué me ha dicho que tengo, doctor? ¿Capricornio?<br /><br />- No, no... Usted tiene cáncer...</i><br /><br /><br />A los problemas les da miedo la risa... ¡Riéte de ellos!<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUMfPCGG9lRSQ3dUKjhK9SzTVr9_L9FeYlcn9xZnGg8K9O_NnKjLqsPVs8wSqmjHseMST2uOihrK3eLViVPztRT4vUi-3zNJekInbwm_7wMlYwlGWNBV4oTLZgdjNciZQ8rkMfE0qiHmSC/s1600-h/2949666861_f1afb0e9ff_o.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUMfPCGG9lRSQ3dUKjhK9SzTVr9_L9FeYlcn9xZnGg8K9O_NnKjLqsPVs8wSqmjHseMST2uOihrK3eLViVPztRT4vUi-3zNJekInbwm_7wMlYwlGWNBV4oTLZgdjNciZQ8rkMfE0qiHmSC/s320/2949666861_f1afb0e9ff_o.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5258927666799073138" border="0" /></a>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-76382560877856085462008-10-14T13:46:00.000+02:002008-10-14T13:47:25.559+02:00Otoño rima con... castaña<span style="font-size:100%;">Llega el otoño, el frío vespertino, la oscuridad temprana...<br /></span> <p><span style="font-size:100%;">Los paseos por las calles bajo la humedad de una noche que se adelanta demasiado.<br /><br />La gente que camina con prisas escondiéndose tras sus bufandas, las parejas que pasean su amor entre hojarasca.<br /><br />El puesto de castañas, el humo, el olor, el calor que desprende.<br /><br />El cartuchito de papel que ahora calienta tus manos.<br /><br />El otoño ha llegado...</span></p><p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNzMnfze1Ninjk_ahs1lUqp9KG-nCS6KcFjbqQwJz39ilfdn1taX7NkejN4kjk0TNY_rL72Q9ysyEe-ifVfWRLGxUhgQ136CXJZoeDbrGmtPGaWufNVgtq2YUkSmIvXPu7QM6BlHpuv86i/s1600-h/Las+casta%C3%B1as.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNzMnfze1Ninjk_ahs1lUqp9KG-nCS6KcFjbqQwJz39ilfdn1taX7NkejN4kjk0TNY_rL72Q9ysyEe-ifVfWRLGxUhgQ136CXJZoeDbrGmtPGaWufNVgtq2YUkSmIvXPu7QM6BlHpuv86i/s320/Las+casta%C3%B1as.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5256974774522483058" border="0" /></a></p>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-84655792133409769262008-10-12T15:34:00.001+02:002008-10-12T15:40:31.595+02:00Lo esencial es invisible a los ojos...<div style="text-align: justify;">¿Y tú qué eres? En estos tiempos hay que ser algo para ser alguien...<br /><br />Dejámos atrás hace mucho los clanes cavernícolas, la sangre ya no importa y la sociedad de clases desaparece... Hoy en día, ¿qué se es? Ya no se estila lo de brujo, noble o burgués. El proletariado ya no existe...<br /><br />Ahora clasificamos en estereotipos...<br /><br />¿Hay que ser republicano para desprestigiar a la Corona? ¿Hay que ser homosexual para querer besar a un hombre? ¿Hay que ser hippie para fumarse un porro? ¿Hay que "hacerse el guay" para encenderse un pitillo? ¿Hay que ser un empollón para aprobar? ¿Hay que ser gay para que te guste Mika? (xD) ¿Hay que ser freaky para estudiar Informática?<br /><br />¿Hay que ser pijo para llevar un cinturón de Dolce&Gabbana? ¿Hay que ser emo para llevar un flequillo chachi? ¿Hay que ser gótico para que te guste vestir de negro? ¿Hay que ser un carroza para tomar café por las tardes?<br /><br />¿Hay que ser del PSOE para ser de izquierdas? ¿Hay que ser de derechas para votar al PP? ¿Hay que ser un desalmado si no colaboras con una ONG? ¿Hay que ser un lucifer si odias a la Iglesia?<br /><br />Conocer a las personas es una labor dificil y muchas veces se corre el riesgo de encariñarse y que te defraude... ¿Por eso creamos estereotipos? ¿Preferimos clasificar a la gente en una primera visión y no tener así que conocerla? ¿Nos limitamos a conocer a la gente que forma parte de un estereotipo que nos guste?<br /><br />Yo soy Daniel, y punto...<br /><br />Me niego a ser algo para ser alguien y así me veo: cada vez más solo y alejado xD<br /><br />No diré que soy de izquierdas pues no me gusta nuestra izquierda, no diré que soy hetero porque no sé con quién acabaré en la cama, no diré que soy pijo, ni emo, ni gótico... No diré que soy republicano o monárquico...<br /><br />¿Esto es no tener los ideales claros?</div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-29471307053387413642008-10-06T11:07:00.003+02:002008-10-07T07:37:26.741+02:00Bienaventurados<div style="text-align: center;">Bienaventurados los locos, los raros y los ignorados.<br /><br />Bienaventurados los que se creen diferentes, los que no encuentran su lugar en este mundo.<br /><br />Bienaventurada la oveja descarriada que huye del rebaño.<br /><br />Bienaventurados los perseguidos, los que son objeto de burla y los que tienen ideas diferentes.<br /><br />Bienaventurados todos estos, pero sólo aquellos que hacen de su rareza la imagen a mostrar.<br /><br />Sólo aquellos que no se avergüenzan de su locura, de su rareza o de su insignificancia.<br /><br />Bienaventurados sólo los que se enorgullecen de alejarse del rebaño.<br /><br />Pues de ellos es el Reino de ¿Dios?<br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC2-3hrPpnVo5Aem8RLQqly_UNvfcx6tXSIEIZvSW5n0cNVwdCoxLNNTIelmg7foAQbFlj2TMbx7Gq1YxmrzXBk0aJeOiawNTIVaamthplZmvkF3pkzA1qu56ovtfj-Zu494lmqtfvoX76/s1600-h/locura.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC2-3hrPpnVo5Aem8RLQqly_UNvfcx6tXSIEIZvSW5n0cNVwdCoxLNNTIelmg7foAQbFlj2TMbx7Gq1YxmrzXBk0aJeOiawNTIVaamthplZmvkF3pkzA1qu56ovtfj-Zu494lmqtfvoX76/s320/locura.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5253965259981356914" border="0" /></a>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-18014881647798452392008-09-23T13:26:00.002+02:002008-09-23T13:34:45.523+02:00Pupilas<div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;">Calor...</span><br />Ojos recorriendo tu piel,<br />fulgor proyectado por tus pupilas.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Sudor...</span><br />Defensa de tus sentidos<br />ante el ataque de mi mirada.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Frío...</span><br />El aire ocupa ahora tu lugar,<br />una ausencia que quema.<br /><br />Tu mirada, tu piel,<br />tus pupilas en mi piel,<br />tu fuego, tu sudor<br />y tu ausencia.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">Dedicado a Nuria</span></span><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0jfWUq_f0CJnzinEHkbfWeIy0StjwSA23l9Xrkx_LOOCSemtuJJ9SITES3bCk-kl6jFgJB-BxU2HhQ9J3YV9EbVCsY0hfADcXN9AOUAvX942B9_3spbHbWq7wlN_g3FIS5Jcd6ot0XPJp/s1600-h/chip2_2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0jfWUq_f0CJnzinEHkbfWeIy0StjwSA23l9Xrkx_LOOCSemtuJJ9SITES3bCk-kl6jFgJB-BxU2HhQ9J3YV9EbVCsY0hfADcXN9AOUAvX942B9_3spbHbWq7wlN_g3FIS5Jcd6ot0XPJp/s320/chip2_2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5249177159090475650" border="0" /></a><br /><br /><br /></div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-80050413584915243212008-09-08T19:39:00.002+02:002008-09-08T19:43:39.680+02:00El Golpe<div style="text-align: justify;">La historia que ahora os comunico no es inventada... Aunque tampoco es verdad. Bueno, aún no tengo noticia de que haya pasado... Quizás haya pasado en algún momento y no nos hayamos enterado, o quizás esté todavía por pasar... ¿Quién sabe lo que pasó o lo que pasará...? ¿Quién me dice que no se pusieron de acuerdo Isabel y Fernando para hacernos creer que ellos expulsaron a los musulmanes? ¿O porqué nos creemos que cuando Cristóbal llegó a las Américas no estaba allí ya un contingente de pálidos chinos reclamando aquel trozo de polvo para su emperador? Quien os afirme y os demuestre con documentos y consecuencias económicas estos hechos, decidles: ¿usted estuvo allí?<br /><br />Parece una tontería lo que lees, ¿verdad? ¿Y quién te ha dicho que no lo sea? (Le tuteo, si me permite). En cambio, yo si he estado durante los hechos que más adelante os narraré... ¿Dije antes qué eran falsos? Pues quizás hayan sido ciertos... ¿Dije antes que no había tenido noticia de ellos...? Dime quién sabe al cien por cien la verdad de lo que pasa... Cada papel dice lo que el director, gordinflón y amante de la buena vida, decide por el teléfono móvil a bordo de su yate. Pues, como a mi no me paga ninguno de estos empresarios enchaquetados, os cuento los hechos sin ningún velo subjetivo que haya podido alterar ni la más mínima mota de polvo sobre alguna mesa.<br /><br />Y es ahí, en una mesa, donde empieza la historia... Serían las cuatro de la tarde cuando nuestro protagonista (no diré su nombre, para velar por su seguridad) tomaba un café con leche, acompañado por uno de sus amigos íntimos, el doctor Fernández (este nombre es inventado; aunque él ya esté muerto, su familia sigue viva). Entre el humo de los cigarrillos charlaban entretenidamente. Afuera de los cristales del bar, la ciudad se movía rápida e indiferente; impasible ante sus habitantes. Un mar de asfalto y gigantes marejadas de edificios que ahogaban a los caminantes...<br /><br />- ¿Y sobre "el plan", qué sabes?- preguntó el doctor Fernández.<br />- Todo está listo... Mañana todo cambiará- contestó el Planeador (llamaremos así, por ahora, al protagonista).<br />- No sé cómo puedes estar aquí, fumando tranquilamente y con una taza de café, sabiendo que mañana quizás subas a la gloria o quizás estés bajo tierra...<br />- Nervios de acero, amigo- contestó el Planificador- Mira por la ventana, ¿ves como anda la gente? Cada uno inmerso en sus problemas, sin hablar con los demás, ni levantar la mirada del suelo...<br />- Sí... ¿qué pasa?- preguntó sorprendido el doctor- No me dirás que estás igual de tranquilo que ellos, ignorando lo que les rodea... "El plan" es muy importante...<br />- No, no te digo eso... Te digo que mi único problema ahora es no echar las cenizas dentro de la taza...</div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-49048821587758738352008-09-07T11:47:00.002+02:002008-09-07T11:50:37.093+02:00Rojo Crisis<div style="text-align: justify;">Con la crisis económica la venta de pintalabios de color rojo sube considerablemente...<br /><br />A mal tiempo, buena cara...<br /><br />O el ser humano es estúpido o es indescriptible, que viene a ser lo mismo.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq1jm5rcXAUnBNqZ1vu4HTHPTcFzRCuhbj3WYnKkYysbmScXiJHV-ylBIp4YHHe9c720TQARiFEN82XrStkGYXMRKllnol8-arCPmFNtDHKWQR_4TWdZ4eMKLqYH0rqJZmGO9___zRrqHi/s1600-h/rouge.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq1jm5rcXAUnBNqZ1vu4HTHPTcFzRCuhbj3WYnKkYysbmScXiJHV-ylBIp4YHHe9c720TQARiFEN82XrStkGYXMRKllnol8-arCPmFNtDHKWQR_4TWdZ4eMKLqYH0rqJZmGO9___zRrqHi/s320/rouge.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5243213899698778818" border="0" /></a><br /><br /></div>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-11482373830044716132008-06-19T19:23:00.002+02:002008-12-10T20:37:45.658+01:00¡Qué vienen los comunistas!<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¡Qué vienen los comunistas!, gritaban hace cuarenta años. Nos quitaran las casas, nos quitaran los coches, nos quitaran los hijos…</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¡Qué vienen los comunistas!, gritaron anoche. Traen piojos, huelen a porro, son rebeldes, inconformistas y se quejan por quejar. Escoria…</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¿Qué nos queda? ¿Quién abandera la Utopía? ¿Quién lleva el timón hacia un mundo de izquierdas?</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Para ser de izquierdas hay que llevar el puño alzado, luchar y morir hasta la victoria… ¡Abajo el capitalismo! ¡A las barricadas, camaradas! <span style=""> </span>Y el poster del Che que no falte, por favor.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hasta aquí la parte irónica…</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1kuNwQsldIB7ARZDpIEOYxtzu_3xZt-i5LtlTWeM14P6bfay5gh4-uJPcOAcFNpKUPlqdjhQrlvabQgBHdf2TzAvXz46MbJOwXXrvfUSDSeqbPrNMNe7RUDdp0yA1m0eGgnwUYWyJs6HF/s1600-h/delacroix+libertad+guiando+al+pueblo.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1kuNwQsldIB7ARZDpIEOYxtzu_3xZt-i5LtlTWeM14P6bfay5gh4-uJPcOAcFNpKUPlqdjhQrlvabQgBHdf2TzAvXz46MbJOwXXrvfUSDSeqbPrNMNe7RUDdp0yA1m0eGgnwUYWyJs6HF/s320/delacroix+libertad+guiando+al+pueblo.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5213644730132641026" border="0" /></a></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El poder está arriba, las cosas cambian desde arriba… Se debe gritar desde abajo, con pancartas (y banderas tricolor que tan bien quedan); pero no se puede aspirar a cambiar el mundo desde abajo. Gritar, proponer (sobre todo proponer), manifestarse en contra o a favor, luchar hasta morir desde abajo… pero no aspirar al cambio sin llegar antes arriba.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¿Qué hacemos los de izquierdas? Opción a) Votar a partidos de centro, centro-derecha, derecha… no tendría sentido. Opción b) Votar al PSOE que presume de modernismo y critica al inmigrante por estar enfermo y querer ser curado. El mismo inmigrante que cuida de nuestro abuelos y que no queremos que ellos disfruten de los suyos… No me parece una opción viable… Y opción c) Votar a los Comunistas, o tirar el voto o dar voz para que se quejen por un crucifijo en una mesa…</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y ahora, táchenme de ignorante… Sólo por ser autocrítico, por pensar que ser de izquierdas no conlleva a morir en la lucha, a quejarme del poder y del capitalismo. Llámenme hipócrita por no creer en una lucha de clases, por no creer en el proletariado… Para luchar y vencer hay que ser fuertes.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¿Y qué tal si dejamos atrás a dictadores rusos y nos ponemos en marcha? ¿Y qué tal si dejamos atrás las pancartas y los puños alzados? Que sí, que quejarse con razón está muy bien, que además muchas veces (la mayoría) se lleva razón y se consiguen cosas. Que sí, que es digno reivindicar la Tercera República… Pero hay que tener en cuenta dónde se vive: un mundo donde mandan “los de arriba”, que son personas elegidas por “los de abajo”, si hablamos de democracia…</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los comunistas no deberían dar miedo y deberían dejar de ser unos gritones antisistema.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1947459166060120204.post-64335918882882105732008-05-17T13:07:00.002+02:002008-12-10T20:37:45.833+01:00Un mundo sin coloresNo me gustan los lobos con piel de cordero, ni los corderos con colmillos de plástico...<br /><br />No me gustan los colores que tienen Heroes...<br /><br />No me gusta el pasado con disfraz de futuro...<br /><br />No me gusta el futuro con disfraz de pasado...<br /><br />No me gustan los oidos sordos y las bocas calladas...<br /><br />No me gusta la mentira y la hipocresía...<br /><br />No me gustan los Heroes coloreados y dictatoriales...<br /><br />No me gusta el color sin sentido, sin autocrítica, sin reflexión...<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Me gusta el multicolor coloreado, el negro y el blanco...</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC10E6k1O1siuTbtz9IkniNDnVlWKAilHMeeBTDac6BFJEYF_rVhcSP2pAdHWIPKNn_3JMYp1Jxmp91qXnIWVnrHstEeV8889IC9KepvCX-tVI1f-1zbqL6aV0so-E1OZyhjo_QYFTJPHd/s1600-h/38_751YON_PAradNaKrPl1941.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC10E6k1O1siuTbtz9IkniNDnVlWKAilHMeeBTDac6BFJEYF_rVhcSP2pAdHWIPKNn_3JMYp1Jxmp91qXnIWVnrHstEeV8889IC9KepvCX-tVI1f-1zbqL6aV0so-E1OZyhjo_QYFTJPHd/s320/38_751YON_PAradNaKrPl1941.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5201305445565086018" border="0" /></a>Daglezhttp://www.blogger.com/profile/06286761799938668323noreply@blogger.com2